A Palavra Intermitente

Porque ela existe, mas não falemos sobre ela. Porque o tempo passa, e ela fica. Na realidade, não sei se o tempo a constrói. É que hoje, eu passo horas a fio analisando perfis de o.r.k.u.t e encontro, de quando em vez, algum antigo amigo. Uns magros que hoje em dia são fortes e bombados. Uns bonitos que hoje estão feios e vice-versa.

Porque ela tem nome e não sei explicá-la: porque ele nada me diz, além do que ela própria já é. Porque há muitos e lineares conformes que me fazem crer que ela não se explica; e qualquer tomo que tente fazê-lo pode ser considerado de pouca relevância ou até mesmo falacioso.

Porque as datas são apenas nove dígitos que se permutam...mas o tempo, o espaçamento entre essas permutações, é tão concreto, que o sentimos em quaisquer variações; e muitos tentam reparar os danos desses pequenos deslizes: porque entristece não ser o que se foi...

Porque existe um intervalo de tempo de vida entre os humanos e, em uma freqüência constante, somos apagados todos de uma vez, sendo substituídos por uma nova geração de seres vivos. E quem disse que a partir daí ela passa a não existir?

Porque ela existirá, mas não falemos sobre ela. Porque o tempo passa, e ela fica.